I.
El ventanal
se hace añicos pero al revés:
primero los añicos,
después el golpe.
II.
Las medusas del aire construyen escaleras de vértigo,
mientras la mariposa de hueso
abraza el dolor vestido de domador de leones.
Los huesos (¿sabés?) son laberintos abandonados,
cantando canciones de antiguas genealogías
mientras las puertas empujan desde el otro lado del tiempo
—párpados de cemento
empujando el útero del tiempo—.
III.
Entonces pasa que te pido
que me abraces sin asco
(el asco es un pájaro muerto en domingo).
En tus manos, locomotoras de carne,
lo demás son geometrías que se quiebran.
IV.
El cielo es un crucigrama mal resuelto
que atraviesa como un tajo de luna.
Mis brazos, que fueron arquetipos,
sostienen panes negros con paciencia de cosmos
en un hotel de arterias abandonadas.
V.
Estruendos de ozono, la aversión de las estatuas,
donde el maniquí sangra,
salvaje y verde como la primera rama del mundo.
La lluvia...
Rofkopororo
0 comentarios:
Publicar un comentario