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En la fibra se hunde el sílex, perdiendo en el astil
algo de quien fue, manchas entre los dedos
bayas silvestres cargadas de carbono a la vista de todos
y esa radiación en niveles aceptables
acostumbrados 1000 megatones de clausura
retratos de metahumanos como promesas,
promesas antiguas, reliquias humanas
incapaces de médula, sin darse por enterados.
Bajo tierra el viento no roba
todo es presente como en Luggnagg
lagartos dispuestos al cielo
suelo dispuesto a recibir.
¿Puedo hacer una roca para vos?
¿Cuánto tendrías que esperar?
¿Qué terror te agarra la mano para taparte la cara?
no deberías desmantelarte detrás de esos mascarones rituales
si no te sostienes con las manos
que será de lo que no puedas recoger del suelo
entonces tendrás que desconocerte, y no mirar hacia abajo
-hay cosas que no se pueden hablar con nadie-
SOYERA
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