El abrigo de una pequeña palmera, se dobla como si el calor le diera propiedad de lengua, famélica y pálida se funde en la pared, cansada de no contar nubes hoy…38 a la sombra en la bocina del radio, pero yo puedo ver algo más…
Sus hojas de espíritu parecen una bolsa arremolinando, como si hubiera algo triste en si.como si largos años hiciera que lleva su desdeño, como si se hubieran cansado de rezar por ella.
Frágil como si mirara todo con los huesos, pasando interminables fotogramas, desde una niñez extinta y cuyos fósiles le abrillantan los ojos y le han enseñado el silencio.Algo la detuvo en el tiempo…algo que no se fue,y susurra en las paredes.
La tristeza no es para comprender,pero lo que no se crió bajo la piel,no lo hará ayer, la carne hervida resiste al sueño y a la pausa en la respiración,como una huella petrificada.
Quizás el mundo que se regalo sea una pobre invención ,víctima ,azarosa,rehén, emparchada para siempre.condenada a no volver a ser jamás…Plagada de declaraciones que nunca son, porque el cuerpo siempre aguanta un poco mas, si ese poco mas… es mas de lo mismo.
Hay metas que no son para ser alcanzadas,es por eso que tal vez cualquier camino sea posible,pero la palmera no es palmera por capricho…y descubrir no es asunto de colonos,entonces necesito mirar las piedras y escuchar historias de los troncos,de arboles en el aire,y precarios mares de cemento.
Ahora la noche cae y la sombra le mostrara ropas diminutas… estará, hasta el sol…y después incluso:
_Quizás allí este la razón verdadera,donde se desnuden las hélices de los olmos...
Sus hojas de espíritu parecen una bolsa arremolinando, como si hubiera algo triste en si.como si largos años hiciera que lleva su desdeño, como si se hubieran cansado de rezar por ella.
Frágil como si mirara todo con los huesos, pasando interminables fotogramas, desde una niñez extinta y cuyos fósiles le abrillantan los ojos y le han enseñado el silencio.Algo la detuvo en el tiempo…algo que no se fue,y susurra en las paredes.
La tristeza no es para comprender,pero lo que no se crió bajo la piel,no lo hará ayer, la carne hervida resiste al sueño y a la pausa en la respiración,como una huella petrificada.
Quizás el mundo que se regalo sea una pobre invención ,víctima ,azarosa,rehén, emparchada para siempre.condenada a no volver a ser jamás…Plagada de declaraciones que nunca son, porque el cuerpo siempre aguanta un poco mas, si ese poco mas… es mas de lo mismo.
Hay metas que no son para ser alcanzadas,es por eso que tal vez cualquier camino sea posible,pero la palmera no es palmera por capricho…y descubrir no es asunto de colonos,entonces necesito mirar las piedras y escuchar historias de los troncos,de arboles en el aire,y precarios mares de cemento.
Ahora la noche cae y la sombra le mostrara ropas diminutas… estará, hasta el sol…y después incluso:
_Quizás allí este la razón verdadera,donde se desnuden las hélices de los olmos...
